Ланфир » 17 июн 2005, 14:10
Еще раз нескромно наслежу с небольшим размышлением))
Что-то иногда ломается в душе. Что-то маловажное, что ты всегда считала значимым. И тогда ты в очередной раз понимаешь – да, без этого я могла обойтись. И приходит страх, что когда-нибудь вся твоя душа, изломанная и исполосованная, останется трепаться на ветру мыслей, как знамя погибшего в ненужном бою полка.
Бояться светлых мыслей – зачем? Они не несут ничего, что могло бы изменить тебя к лучшему, к худшему. Они – лишь маленькая розовая таблетка. Радость и медленный яд. Бояться темных мыслей – зачем? Они часть тебя, и они ничего не значат. Когда устаешь бояться, ты теряешь все. Когда боишься всего, устаешь бояться. Когда боишься чего-то, ты можешь смело начинать бояться всего. Все равно ты устанешь. Сейчас или через двадцать лет? Какая разница? Все равно ты не успеешь умереть прежде чем тебе наскучит мысль о смерти. И ты не успеешь пожить прежде чем тебе надоест мысль о жизни. Нет... ничего. Только медленно стареющее тело и усталость.
А потом ты понимаешь, что твои чувства, мысли и мечты – это лишь бред. Тебе намекнут, что это лишь игра твоего воображения. Я имею в виду твои сокровенные мысли и мечты. И тогда ты устанешь думать.
Ты барахтаешься в грязи и бессмысленных понятиях, пока почему-то не сможешь ненадолго выпутаться из их мерзкой паутины. Ты наконец-то сможешь принять что-то хорошее. Большое и светлое. Почти. Ты испугаешься... Ты снова погрузишься в бессмысленность, и тебе уже не будет нужно ничего. Пока ты не устанешь снова и снова вылезешь из водоворота. Так могло бы продолжаться бесконечно... но с каждым своим погружением ты понимаешь, что все меньше и меньше вещей имеют для тебя значение. Ты ешь, чтобы у тебя не дрожали руки. Ты пьешь, чтобы унять непонятный огонь в груди (пока не поймешь, что нет никакого огня... а все, что ты чувствуешь – это твое излишнее самомнение и глупое желание быть особенной). Все, что угодно, ты делаешь не для других. И не для себя. Ты создаешь иллюзию существования.
Иногда поначалу хочется плакать. Сперва ты не хочешь показывать слабость, ты считаешь, что слезы – порок. Потом ты плачешь сколько хочешь. Потом ты плачешь, чтобы произвести впечатление на других. Потом... тебе не хочется больше плакать. Но даже если появится желание, ты не будешь, потому что ты уже поняла – это бессмысленно.
Все, что случалось с тобой раньше, ты хотела отнести к фактам своей биографии, чтобы гордиться тем, что ты от них не отказываешься. Потом тебе просто безразлично, что было. По привычке ты иногда боишься будущего, но и оно размывается, становится блеклым и невзрачным, и ты знаешь, что это из-за того, что там нет ничего достойного воспоминания. То есть тебе никогда не будет о чем вспоминать.
Ты учишься отличать сон от яви по тому, чувствуешь ты или нет. Во сне еще осталось что-то манящее. Явь была холодна, пока ты не поняла, что слово "холодна" не имеет смысла.
И ты не спишь... не живешь... не творишь...
Ты сидишь и пишешь письмо...